Olivia Grandville place le lieu de la révolte dans un endroit symbolique, au cœur de la machinerie théâtrale, dans cette partie obscure et fascinante dont les rouages restent normalement invisibles au public. Des gradins sont entassés sur l'avant-scène - la grande salle reste vide derrière nous - avec cette sensation planante du danger que s'il devait y avoir un lâcher du rideau de fer, il tomberait en guillotine sur les têtes du premier rang.
Le gril a été descendu très bas, les cintres et les poulies sont tendus, ils délimitent une sorte de cave dans l'immense cage théâtrale : les câbles en acier sont comme les colonnes d'une cathédrale méphitique montant vers le ciel noir d'un Dieu absent. Des automates brandissant de petits drapeaux blancs sont plantés sur scène, une armée qui bouge dans une chorégraphie chaotique. Des baguettes blanches et noires, des pistolets et des brioches dorées s'alignent par tas contre le mur, ou sont tirés par une corde sur le plateau : les pains de fonte dans le ciel et les pains des gueux par terre, les gueuses et les gueux comme les contrepoids de l'histoire et de sa manière de se faire. La voix du narrateur est tonitruante et solennelle, les deux danseurs dirigent la révolte. La mise en abîme des mécanismes du théâtre et de ceux de l'histoire est vertigineuse.