On largue une première puis une seconde, puis une troisième amarre. On se sent toutes amarres rompues, on se perd et puis on se retrouve, c'est aride par moments, ensuite le sens surgit dans la répétition: Angélica Liddell n'est jamais à prendre au premier degré.
Ça parle de vieillesse et de maladie, d'hôpitaux, de la déchéance du corps et de l'esprit, de l'acharnement à garder en vie, d'une déréliction effroyable - et de ce que l'art pourrait faire de tout ceci; de tout ce qui n'est pas beau. Il y a de l'excès puisque la vie parfois est en excès. Puisque l'art peut mais ne veut pas être que distance. Devrait-il ? Son art à elle ne doit rien, à personne.
On est gratifiés par l'image finale qui embrase la scène d'une esthétique monumentale n'appartenant qu'à elle. Pour un désespoir monolithique.